cicatrice 9 | un peu quatre

La cicatrice par l'inanga beige

Allez amène ta flemme Gaston. Mais tu fais gaffe à planquer ta tronche. Pas question de lire. Il me faut un support pour écrire vautré dans le canapé du lapin rose. Une bande dessinée suffisamment bandante pour ne pas plier sous mes coups de plumes, et pas trop lourde. Nous restons frère en asthénie. Il le faut. Il reste deux jours pour trouver une cicatrice.

Logiquement il faudrait d’abord passer par la blessure. Mais qui parle de logique ? On est dans l’aléatoire, la randomisation, bizarre, vous avez dit bizarre, l’abscons genré absconse pour lapine rose. Ça y est, ça dérape. On la refait. On approchait du douteux, alors pourquoi pas improbable ; plus léger, fantaisiste et même poétique ou surréaliste. Un peu quatre, quoi ! Allez courage, Edmond n’est pas loin. Une tirade sur un thème. Un thème, il a dit le monsieur. Pas un prétexte. Oui mais ça c’est de l’art. Une forme en tout cas. Tu racontes rien et tu dis tout. Ça marche mieux en dansant ou en musiquant. Pas à ma portée. J’essayerais bien en écrivant. Mais ça demande de l’imagination et du talent. Toujours pas à ma portée. Cependant il y en a plein les bibliothèques. Dans les rayons, ça va de soit, comme disait Georges. Tiens je pensais à Léon avec sa barbe de clochard et ses grosses bottes. Quand il gribouille, il garde la cape et raconte l’épée. Guère de paix. Pardon Léon. Ça baise, ça saigne et t’en as fait de l’art, mais quelle soupe. Et rien de primitif sinon les temps. Question volume, pour un Russe, t’es dans la norme. Même le petit père du peuple t’a fait de la pub. Et Vladimir qui remet ça ! La grande armée. Mais non, pas celle de Napoléon dont Léon parlait si bien, celle de l’autre Léon, la rouge, celle qui a niqué les Naz pour sauver la mère patrie et la gloire du petit père. Ça il ne l’a pas fait exprès. Les chars de Volgograd dérapent parfois. Pas de feldgendarme au coin de la rue pour montrer le chemin à suivre, et les voilà en route pour Budapest. Et si ça marche, un petit détour par Varsovie. Et pourquoi pas Kaboul tant qu’on y est. Non ça c’est une mauvaise idée. On va demander à Vladimir.

Tout ça pour trouver la blessure de notre cicatrice. Trouver une blessure. C’est tout de même pas la mort à trouver. Regarde.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue…

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur la poitrine

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Trop facile tu diras. Alors écoute.

Phinnaeus cause, Phinnaeus blesse. Manque de pot, le vieux Walsh ne cause pas trop. Plutôt pas souvent. Enfin, pas tant qu’il y a du monde. Côté sonore, je dirais même tant que ça grouille. Imagine l’aquarium où s’agitent des milliers de civelles qu’on va vendre à prix d’or. Si tu ne te représentes pas le bestiau, t’as qu’à dire que ce sont des vermicelles à tête de têtard, ou alors tu fais des mots croisés. Et si tu ne trouves toujours pas, si tu n’entends pas les mots, c’est que c’est du bruit. Parfois même, ça grenouille. Et là, sans que tu vois venir, ça part à sec, genre la remarque inutile et désagréable. La vanne qui faut cinq à dix secondes pour qu’elle se cale entre deux neurones. Ça tape, ça gigotte comme les jambes du pendu. Parfaitement inutile. La perfection dans l’inutile, même que c’est difficile à atteindre. Maintenant si tu préfères les couilles du pape, c’est comme tu veux. Mais alors à partir de la Renaissance, ou alors après une prostatectomie. Et il faut bien l’admettre, parfois c’est vache. Pas comme la limousine, belle comme elle est longue et confortable, ni belle comme elle est brune et savoureuse. Non. Tout aussi bovine que la précédente, et qui pollue autant que les deux autres. Vache comme désagréable. Qui blesse quoi ! Faut vraiment tout vous dire. C’est pas ma faute si les chemins qui mènent à la cicatrice sont plus sinueux que celui des écoliers. N’empêche je les aime bien ces sentiers-là. Les chemins casse ta gueule à la récré où s’qu’on chotte sur des petites boites en fer, et qui mènent des langes aux culottes courtes, et des petites culottes au petit bois de Saint-Amand. Plumier, cartable, et sortez couvert.

Ça y est, c’est plié, tu la tiens ta blessure.

Hémoglobine ou post traumatique. De nouveau les premières impressions sont trop faciles. Même séché, le sang ça raconte. Faut l’observer, le décrire, le mesurer, objet contendant, tranchant, net et propre. Du travail de pro ou alors carrément brouillon, même pas l’apprenti faucheur. Du travail vite fait mal fait, comme sur le coup de l’émotion ou pire, la croix de l’illettré, la signature du voyou de bas étage. Pas même la performance du monte-en-l’air. D’ailleurs, moi aussi je devrais monter. Il est tard, et je fatigue. Vous aussi je suppose. Huit cent mots et pas un ersatz de cicatrice en vue.

Bonne nuit les petits. J’ai la permission du lendemain. La lapine dort déjà . Dure journée. L’anesthésie, le parking de Bordet, et retour dans ma campagne.

Plus que quelques heures, je vais être en retard. Une légende urbaine qui fait rire ou qui énerve. Mais on est pas là pour épiloguer. Ou plutôt si, mais ce n’est pas le sujet. Ou alors juste avant le baisser du rideau.

Plus que quelques heures et il y a du taf et même un chouia de stress. Le piège de la plume. Enfin il faut bien un coupable. Je t’explique.

Ça débute par l’intention. Un vrai piège à con parce qu’elle est tout ce qu’il y a de sincère. Tu la mettrais dans ton pieux sans confession. Vrai de vrai. Je me suis levé comme je me suis couché. Avec la ferme intention de rouvrir la cicatrice de grand matin. Je vous vois venir. Il est déjà midi et l’encre ne coule pas vraiment à flot. Normal. T’as déjà vu une ancre qui coule à flot. On lui en demande bien plus. Plouf au jus, et de préférence au fond de la grande mare au canard. Là elle nage, elle gratte, elle accroche une algue, un galet quand ce n’est pas un galion ou un sénégalais qui n’a pas eu plus de chance que le galion, et hop elle s’immobilise. La chaine ne tend comme un flux de production, et rehop, la barquette s’arrête à son tour. Comme chez Delhaize. Comme si elle s’était accrochée à un piquet. Pas sur la grève. Non. Mais carrément dans la grande surface.

Tu me diras que c’est pas comme ça qu’on va y arriver, à la cicatrice ou aux falaises de Douvres chez Charles le troisième. Ça c’est pour ton copain sénégalais. Surtout que celui-là aussi, je parle de Charles bien sûr, s’est fait détourner de l’Elysée chez les Teutons par un piquet de grève pour une histoire de retraite. La Bérézina quoi. Et nous il ne nous reste qu’une petite demi journée pour jeter l’(e)ancre alors qu’on en est encore aux intentions. Faut pas croire. Piège à con d’accord, mais vachement plus élaboré que tu ne te l’imaginais. Il ne s’agit pas d’une de ces bonnes intentions pleines (c’est comme tu veux pour le s) à raz bord de charité chrétienne. Guenon. Je pousse la reconstitution à l’extrême avec son copain onction. C’est dire qu’on est au bout du bout. Reste le Néant ou presque parce que tout est possible. La Méditerranée, passe encore mais avant la dernière Manche y a fallu traverser l’accueillante Europe et sa Jungle de Calais. Ça laisse des traces. Bout portant, bout touchant.. Rappelle-toi la blessure indispensable à notre cicatrice. Je sais, j’exagère un peu. Elle n’est pas vraiment reportée ad kalendas graecas mais je titille votre indulgence parce que pour moi elle date d’hier, et que le canapé n’est plus le même. Là je suis chez moi. Claire va mieux. Merci.

Maintenant, j’en suis sûr, tu vois tout de suite mieux le lien avec notre reconstitution sur la scène de crime. Avec témoins, juges, greffier, et toute la smala. D’ailleurs une greffe ça ne serait pas une mauvaise idée. Mais c’est un peu comme l’Europe. Ça nous mènerait trop loin. D’accord, c’est tentant, je l’avoue. Tiens rien que l’ami Gaston du début. Tu le vois dans son sac de couchage suspendu dans l’armoire du bureau pour pouvoir dormir debout, et ça n’est qu’une planche. Et puis le Phinnaeus de la page septante d’ « On a creusé ». Là aussi tout est possible, de l’exégèse à l’herméneutique. Et n’y vois pas de l’ésotérisme hermétique. L’Ecriture a bien quatre sens : le plus évident, l’allusion, l’indirect et le secret. Merci Wiki. Et si tu ne les pas encore trouvés, tu ne seras pardonné qu’au dernier puisqu’il est secret.

Cependant si chaque gros mot est le pas de tir d’une fusée multicolore, le point de départ de mille courses folles qui peuvent déraper comme un char russe au pays des Tatars de Crimée avant l’arrivée des Cosaques du Don vers une insupportable tachypsychie relatée par le même auteur, je vous autorise à dire que vous avez échappé de justesse à une mort lente. C’est bien ça, c’est toujours celle de Georges. Et quand je dis mille, c’est au bas mot. Parce que le vieux Walsh c’est le fruit du viol de la nymphe Écho par ce batard de Narcisse. C’est l’infini de mes mots pour nuancer le regard du gamin sur son vieux père. Pire, pour prétendre à corriger les couleurs de l’artiste alors qu’il n’est qu’une pâle nuance de gris dans une tentative de noir absolu.

Mais puisqu’à la page septante j’ai reçu un message de rappel alors que je n’en étais qu’à l’intention dans ce qu’elle a de plus évident, j’ai perdu mon amie patience, et je n’ai jamais vu le cadavre de mon ennemi passer sur le fleuve de ma vie.

Il ne me reste donc plus qu’à laisser courir la plume au rythme du feu d’artifice qui ne brille que dans ma tête.

Mais ça c’est impossible à mon échelle, impossible jusqu’à la déprime, impossible pour le rythme comme pour les couleurs et la lumière de ce feu-là. Ni H ni P, pas de gène qui gêne.

Et cette blessure que tu croyais avoir trouvée ? Rien qu’une pathétique tentative de préparer la cicatrice ? Comme si l’artiste n’était pas capable de créer à la commande. Et tous ces livres d’art que tu goûtes plus tu ne consultes. Et les estampes de la dernière expo..

En guise d’épilogue.

Tu t’es planté mon gars. Les blessures sont celles de la vie. Et les plus profondes sont les premières. Celles dont les traces apparentes se sont estompées depuis longtemps. Et quand tu crois que c’est plié, on te parle de homard. Et puis ça continue encore et encore, jusqu’à ce qu’on éteigne la lumière. Faut peut-être chercher du côté TSPT. Mais si tu fais ça, pense aussi à Janus quand tu arriveras au P parce que quand tu passes la porte, y pas de retour possible, et si cette porte est pour toi un trauma, y a plus trouble possible. T’auras plus jamais mal à l’âme.

Ou alors l’enfer est dans le Pré, et mon clavier n’est pas foutu de renverser la lette P.

Quant à la cicatrice, la vraie. Elle ne se voit pas. Ou alors dans le miroir.